Invisible..

Voy a extrañar una canción,
y ninguna más..

Don't say..

Please, don't say no, say hello tonight.
And don't say yes, but please don’t say no.
I don't want be lonely tonight..

Dalai Lama..

Cuando dudo de mi existencia, 
me pellizco.
O te llamo..

No correr sino recorrer..

Ella adivinó..

Ella adivinó, ella sólo adivinó..

Mi genio amor II

Vamos en procura
de un genio tirador
que pruebe con nosotros
o busquemos la forma
de algo que nos cure la preocupación
contra todos los males de este mundo.

Mágico mundo..

Tengo más, hago bien

y te lo podes llevar

dejá el baño, entrá, vení­

cerrá la puerta

y no pares de reír

de apurarme y de jugar

yo te siento tan segura que aterras.

Ya sabes que no es tonto mi desvarío

no vivo de autoengaños y sé mentir.

Aún hay más, aún más

no patees para atrás

ni desciendas el nivel de esta comedia

mi ropa no te irá mal

y ya no podrás pensar

que en el mundo

todo se hizo a la fuerza.

Que genial, puedo hacer

lo que otros no quieren ver

no me gusta malgastar ninguna sobra

y si se puede volar

hoy no me puedo privar

de jugar contigo sobre mi alfombra

catálogos de mundos, aquí en mi pieza

dejá el rompecabezas, subí­te a mí.

Tengo ganas y mañana

es muy tarde para mí

tengo ganas y mañana

estamos por ahí.

Próxima estación: esperanza..

Pase lo que pase,
sea lo que sea,
a tú manera..

Aquí nada duele
Aquí nada duele
Aquí nada duele
Aquí nada duele

What you want?

Qué querés, qué querés?
What you want, what you want?
Que est que çais que tu veux?

Yo no sé, yo no sé
I don’t know, I don’t know
Je ne sais pas, Je ne sais pas…

Yo no sé, no sé yo
I don’t know, don’t know I
Je ne sais pas, pas ne sais Je!


K.J.

Manu Chao..

El presente
se vive de repente
accidente
permanente
Como una raya
en el mar
Saber nadar
Improvisar
de roca
en roca
hasta la ultima
ola
sin dejarse
llevar
El presente es
siempre diferente
A LO PEOR
MAS HORAS DELANTE DE COMPUTADORAS
NO ME QUEJO
ME ENGANCHO!
ESTOY BIEN
ALGO MAS CUERDO QUE NUNCA
ME PARECE
O SERA QUE YA ESTOY TOTALMENTE LOCO?
NO LO SO!!!
A LO MEJOR SI
A LO PEOR TAMBIEN
CUENTAME ALGO
DONDE ESTAS?
QUE HACES?
ESPERO QUE MARAVILLAS!
DIME ALGO
SUENA CON LA TROMPETA
CUENTAME LA VERBENA
PINTAME UN VIAJE
4 CAMINOS
5 DESTINOS
VIVELO
 INTENSAMENTE..

Soy la cura de tus penas,
soy la sangre de tus venas..

Viajando, soñando..

Sigo siendo aquel muchacho soñador,
que observaba las estrellas.
Sigo siendo aquel muchacho soñador,
pero no las veo tan bellas.


K.J.

God is god..

Edit: Si te quedaron dudas, http://www.youtube.com/watch?v=Ioe7JhdXjbM&feature=related

Love cant sustain..

Dame calma y dame vértigo,
ven a llenar mis pocas horas lúcidas.
And as i wacth you leaving me,
you pack my peace of mind.
Mia alma, dammi una pausa,
per favore.

Nouvelle..

                                                                              Viajar es muy útil, hace trabajar la imaginación.

                                                                       El resto no son sino decepciones y fatigas. Nuestro

                                                                       viaje es por entero imaginario. A eso debe su fuerza.

                                                                              Va de la vida a la muerte. Hombres, animales,

                                                                       ciudades y cosas, todo es imaginado. Es una novela,

                                                                       una simple historia ficticia. Lo dice Littré*, que nunca

                                                                       se equivoca.

                                                                              Y, además, que todo el mundo puede hacer igual.

                                                                              Basta con cerrar los ojos.

                                                                              Está del otro lado de la vida.

Céline

*Émile Maximilien Paul Littré

Parece que no, pero sí, no te miré, pero te ví.

Juraría que te ví, aunque sé que estás a un año luz de mí..

El pájaro azul

hay un pájaro azul en mi corazón que 
quiere salir 
pero soy duro con él, 
le digo quédate ahí dentro, no voy 
a permitir que nadie 
te vea. 


hay un pájaro azul en mi corazón que 
quiere salir 
pero yo le echo whisky encima y me trago 
el humo de los cigarrillos, 
y las putas y los camareros 
y los dependientes de ultramarinos 
nunca se dan cuenta 
de que esté ahí dentro. 


hay un pájaro azul en mi corazón que 
quiere salir 
pero soy duro con él, 
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres 
hacerme un lío? 
¿es que quieres joder 
mis obras? 
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros 
en Europa? 


hay un pájaro azul en mi corazón 
que quiere salir 
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir 
a veces por la noche 
cuando todo el mundo duerme. 
le digo ya sé que estás ahí, 
no te pongas 
triste. 


luego lo vuelvo a introducir, 
y él canta un poquito 
ahí dentro, no le he dejado 
morir del todo 
y dormimos juntos 
así 
con nuestro 
pacto secreto 
y es tan tierno como 
para hacer llorar 
a un hombre, pero yo no 
lloro, 
¿lloras tú? 

Bukowski

Como un palomo en celo, me desvelo por tí.
Doy vueltas como un trompo y me rompo para tí.
En medio de mi pecho, los deshechos de tu amor me van dejando herido, pero no siento dolor. Por favor, dime que sí.
Por favor, no es para mí,
es para que volemos al lugar que más quieras..

K.J.

El Sol..

  Quien se aleja junta quejas
en vez de quedarse aquí..

  Hoy tuve un sueño bastante raro, soñé que me transportaba al Sol, podía soportar los millones de grados de temperatura que hacía. Me encontraba caminando por él, tal cual como recorrer alguna parte del territorio de la tierra, con la diferencia que era todo fuego, uno iba caminando atravesándolo por plataformas; aparentemente ya no quedaban restos de lo que nosotros conocemos como "tierra", cosa que me enteré luego. No tardé en encontrar mas estructuras similares a las plataformas, parecían asentamientos de alguna civilización; Ahí encontré a las primeras personas, sí, eran personas iguales a nosotros. Tenían una anatomía distinta, me explicaron, que fueron desarrollando para adaptarse a las condiciones del planeta.
  Eran muy amables, enseguida me contaron que conocían la existencia de la Tierra y de los seres humanos, de hecho, ellos hace algunos milenios atrás eran una civilización muy similar.

  Su sociedad era perfecta, tenían un promedio de vida muy alto, geneticamente también eran perfectos, pero tuvieron un problema que entre tanta perfección no pudieron resolver, descuidaron el planeta; El Sol empezó a deteriorarse tanto que no pudieron hacer nada, de hecho esa bola de fuego que nosotros llamamos "Sol", para ellos se llama "Terren", y no siempre fue una bola de fuego.
  Todavía no puedo explicar como podía comunicarme perfectamente con ellos, casi sin percibir cómo, al poco tiempo ya sentía que los conocía hace años, entendía todo con mucha naturalidad; Pero en qué lengua les hablaba, cómo sabía, no sé, simplemente me comunicaba.

  Parecían muy entusiasmados con mi presencia, luego entendería porqué, y me seguían contando; Terren empezó a deteriorarse tanto, que pronto la tierra desapareció, los mares se secaron, y todo lentamente se fue convirtiendo en fuego. Lograron adaptarse gracias a su tecnología, sus cuerpos también se fueron adaptando, aun así, muchos quedaron en el camino, sólo unos pocos lograron sobrevivir. Se pensó que realmente podían sobrevivir así, pero hace algunos siglos descubrieron que Terren explotaría, ya no tenía sentido tratar de arreglarlo.
  Cuando Terren comenzó a convertirse en una bola de fuego, con motivo de preservar la vida, decidieron enviar sus genes hacia un planeta que llamaron Tierra, mucho más joven que Terren, sería su sucesora.

  Luego todo empeoró tan vertiginosamente que se perdió rastro de ese proyecto. Cuando volvieron a saber de nosotros, ya era muy tarde para intentar comunicarse, o irse hacia la Tierra, lo poco que les quedaba lo necesitaban para subsistir. 

 Estaban tan contentos, porque con mi llegada, sus esperanzas habían vuelto, pero yo no traía nada, ni sabía como había llegado, y si les contaba como era realmente la Tierra, que no distaba  mucho de su actual realidad, iban a ser sólo desilusiones. 

  Me desperté, lo sentí tan real, que no sé que les pasó a esas personas, si todavía viven ahí, si lograrán algún día llegar a la Tierra, o fue sólamente un sueño.

  Pero esa sensación de no haber podido hacer nada, me está matando.

Edit: El tiempo como nosotros lo conocemos, ya no era así, los milenios, siglos, y años que menciono, son meras interpretaciones de ese lenguaje que todavía no pude entender, que solo sé, lo entendí así.

Ven a verme,

al ver verás,

todo dura un instante,

para toda la vida.

L.A.S

Despertar..

Tan sólo un berretín
al barrio de nostalgias,
a nadie le pude contar
lo que se siente en ese instante,
la magia del primer día,
donde una insignificancia basta,
y surge la chispa.

Pisando la piel
de mis viejas ilusiones
me olvidé la bandera
en el placard,
los sueños rotos
en un cajón,
y desperté.

Buen día, dia. día, buen día.
Soy todos tus olvidos
y de todos tus olvidos
aparece mi alimento.

Otra vez..

Casi vuelvo a agarrarte,

casi logro materializarte.

Pero me desperté, 
te escapaste,

y no pude volver..

Orden del día..

A qué viene la noche si no es buscando pájaros. Sobre la profundidad que abraza mi balcón, asisto sin palabras a la marea ciega y astuta, sus lápices infatigables, el pausado latido concéntrico de su corazón. Por eso he abandonado el sueño, saliendo de sus manos por un infinito estudio y una segura consecración. Ahora estoy enteramente en la actitud nocturna que las horas más graves exigen. Huyo de los relojes, establezco distancias invariables de mi cuerpo al llamado de timbres y campanas. Sostenido en mi balcón por una paciencia osada, miro llenarse la calle de topacios, en una sorda batalla de sustituciones, hasta que las aristas de toda construcción son arrastradas por la marea de lo que viene y las aguas de la sombra ascienden con aspirados torbellinos silenciosos, hasta mi refugio. A qué viene la noche si no es buscando pájaros. Cuando está junto a mí, abro los brazos, la bebo profundamente y me dejo ir, ya olvidado de resistencias, como un halcón fulminado o una construcción gótica.

"Julio Cortázar"

A contramano..

"Aunque cueste comprenderlo, hay que ir pasando al fondo pa dejar lugar, pero el amor no se muere, queda vivo en el silencio de los que no estan..."

El caleidoscopio mágico..

    Walter es un niño de nueve años, más o menos robusto, de tés clara, y pelo corto. Cubierto con su pijama a cuadros esta recostado en su “Fórmula Uno” que tiene como cama. Hace poco más de dos horas que Walter entró en la etapa donde el sueño es más profundo, y sueña. Sueña que es un astronauta, está por ser el primer hombre en llegar a Plutón, ha sido uno de los pre-seleccionados por la NASA y está muy contento por eso.

Pablo tiene cuarenta años, está casado, cansado y tiene tres hijos, dos niñas gemelas de cinco años y un varón de ocho. Pablo hace una hora que se durmió, después de haber leído hasta que sus parpados no aguantaron más y cedieron al sueño. Sueña que lo promueven en su empleo, llega a su casa, le cuenta a su esposa, los dos se ponen contentos y deciden llevar a los chicos de la "tía Amanda", hermana de Pablo. Luego tienen una cena romántica, se disponen hacia la habitación, cuando de golpe sienten un ruido muy fuerte, como si algo hubiese golpeado el techo del auto que estaba afuera. Se asoman por la ventana, y lo ven; Una especie de nave se encontraba arriba del auto, destrozándolo por completo, de la cual salieron dos hombrecitos azules, probablemente eran de Plutón; Pablo sabía que eran de Plutón, raramente, sin que ellos se hayan anunciado o tengan un cartel que diga "somos de Plutón", en fin, Pablo sueña, y en los sueños todo es posible.

Jorgito tiene trece años, es el más chico de cinco hermanos, es "Jorgito", tímido, simpático, simple. Jorgito hace dos horas que se durmió, le encanta dormir y soñar, se pierde en sus sueños donde siempre es un héroe, o algún otro personaje importante. Ahora sueña que es un súper hacker, que la Tierra está en peligro y la NASA está desarrollando un plan de emergencia para mudarnos a todos a Plutón, habrían descubierto que es posible la vida humana en su territorio; Pero para hacerlo necesitaban un algoritmo lo suficientemente fuerte para poder trazar la ruta a Plutón, y volver con éxito. El sabía, que sólo él podía hacer tal cosa, y estaba muy feliz por eso.

    
    Martin tiene diez años, está muy contento porque su padre le va a regalar un caleidoscopio* que vio en una casa de artesanías y tanto le gustó. Tanto, que hace una hora solamente que se durmió y ya sueña con eso. Sueña que está acostado en su propia cama, pero no en su pieza, es una habitación gigante, totalmente oscura, donde sólo se alcanza a ver una pequeña luz. Rápido se da cuenta que tiene el caleidoscopio al lado, lo agarra y empieza a mirar por el orificio apuntando a esa pequeña luz que se asomaba. Pronto notó algo extraño, no era un caleidoscopio común, por el podía ver los sueños de otros reflejados en los pequeños cristales de su interior, y cuando comenzaba a girarlo se veía como mágicamente esos sueños comenzaban, de una extraña manera, a enredarse. A veces tan extraña que ni uno se imaginaría que sueños tan dispares terminaran juntándose, pero en fin, son sueños, o no.

*Un caleidoscopio (del griego kalós bella éidos imagen scopéo observar) es un tubo que contiene tres espejos, que forman un prisma triangular con su parte reflectante hacia el interior, al extremo de los cuales se encuentran dos láminas traslúcidas entre las cuales hay varios objetos de colores y formas diferentes, cuyas imágenes se ven multiplicadas simétricamente al ir girando el tubo mientras se mira por el extremo opuesto. Dichos espejos pueden estar dispuestos a distintos ángulos. A 45º de cada uno se generan ocho imágenes duplicadas. A 60º se observan seis duplicados y a 90º cuatro. El caleidoscopio es también muy conocido por el teleidoscopio, pero no hay relación entre ambos. Aunque lo más común es que esté integrado por tres espejos, también puede construirse un caleidoscopio con dos, o más de tres para conseguir distintos tipos de efectos. El caleidoscopio moderno fue inventado en 1816 por el físico escocés David Brewster. Tramitó la patente correspondiente y lo puso a la venta. El ritmo de venta fue enorme, pero la facilidad de fabricación fomentó las imitaciones y réplicas. En sólo pocos días, Brewster dejó de recibir ganancias que pudieran ser consideradas atractivas. Es uno de los juguetes más conocidos del mundo.
Otro tipo de caleidoscopio es el teleidoscopio. Éste tiene una lente de aumento o una esfera translúcida en su extremo (en vez de las dos láminas), y genera las imágenes multiplicando en sus espejos objetos exteriores al mismo, vistos a través de dicha lente.

I WANT YOU
I WANT YOU SO BAD
I WANT YOU

I WANT YOU SO BAD
IT'S DRIVING 

                        ME
I                            MAD

   T'S  

          D       

    RIV

            ING 

                     ME 

                             MA 

                                     

                                      D.

Seamos realistas y hagamos lo imposible..

Falta y resto a la tristeza..

"Soy una pesadilla

de la que no vas

a despertar.."

me dijo y se fue..
 

no puedo esperar mil años que cambie el viento..

Dreams..

Cuando los relojes de la media noche prodiguen
Un tiempo generoso,
Iré más lejos que los bogavantes de Ulises
A la región del sueño, inaccessible
A la memoria humana.
De esa región inmersa rescato restos
Que no acabo de comprender:
Hierbas de sencilla botánica,
Animales algo diversos,
Diálogos con los muertos,
Rostros que realmente son máscaras,
Palabras de lenguajes muy antiguos
Y a veces un horror incomparable
Al que nos puede dar el día.
Seré todos o nadie. Seré el otro
Que sin saberlo soy, el que ha mirado
Ese otro sueño, mi vigilia. La juzga,
Resignado y sonriente.

Borges

El futuro..

Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle, en el murmullo que brota de noche
de los postes de alumbrado, ni en el gesto
de elegir el menú, ni en la sonrisa
que alivia los completos en los subtes,
ni en los libros prestados ni en el hasta mañana.

No estarás en mis sueños,
en el destino original de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás
o en el color de un par de guantes o una blusa.
Me enojaré, amor mío, sin que sea por ti,
y compraré bombones pero no para ti,
me pararé en la esquina a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen
y comeré las cosas que se comen
y soñaré las cosas que se sueñan
y sé muy bien que no estarás,
ni aquí dentro, la cárcel donde aún te retengo,
ni allá afuera, ese río de calles y de puentes.
No estarás para nada, no serás ni recuerdo,
y cuando piense en ti pensaré un pensamiento
que oscuramente trata de acordarse de ti.

"Julio Cortázar"

Mágica..

Si el sueño es hoy como un revólver
y el reloj te marca siempre, siempre el compás,
si los perros no siguen tu mirada
y al ver el tren ya no viajás...oh no!
Si el héroe escapó por la ventana
y el circo nunca nunca llegó,
si sos el freak que llora por la mañana,
largas madrugadas sin bebop.
No temas que yo allí estaré
y vos te reirás,
tan sólo reirás, reirás.

El bebop es un estilo musical del jazz que se desarrolla en la década de los cuarenta del siglo XX; cronológicamente sucede al swing y precede al cool o West coast jazz, y al hard bop. Sus iniciadores fueron Dizzy Gillespie, Charlie Parker, Max Roach, Bud Powell y Thelonious Monk.

Background..

Tierra de atrás, literalmente.

Todo vino siempre de la noche, background inescapable, madre de mis criaturas diurnas. Mi solo psicoanálisis posible debería cumplirse en la oscuridad, entre las dos y las cuatro de la madrugada -hora impensable para los especialistas. Pero yo sí, yo puedo hacerlo a mediodía y exorcizar a pleno sol los íncubos, de la única manera eficaz: diciéndolos.

Curioso que para decir los íncubos haya tenido que acallarlos a la hora en que vienen al teatro del insomnio. Otras leyes rigen la inmensa casa de aire negro, las fiestas de larvas y empusas, los cómplices de una memoria acorralada por la luz y los reclamos del día y que sólo vuelca sus terciopelos manchados de moho en el escenario de la duermevela. Pasivo, espectador atado a su butaca de sábanas y almohadas, incapaz de toda voluntad de rechazo o de asimilación, de palabra fijadora. Pero después será el día, cámara clara. Después podremos revelar y fijar. No ya lo mismo, pero la fotografía de la escritura es como la fotografía de las cosas: siempre algo diferente para así, a veces, ser lo mismo.

Presencia, ocurrencia de mi mandala en las altas noches desnudas, las noches desolladas, allí donde otras veces conté corderitos o recorrí escaleras de cifras, de múltiplos y décadas y palíndromos y acrósticos, huésped involuntario de las noches que se niegan a estar solas. Manos de inevitable rumbo me han hecho entrar en torbellinos de tiempo, de caras, en el baile de muertos y vivos confundiéndose en una misma fiebre fría mientras lacayos invisibles dan paso a nuevas máscaras y guardan las puertas contra el sueño, contra el único enemigo eficaz de la noche triunfante.

Luché, claro, nadie se entrega así sin apelar a las armas del olvido, a estúpidos corderos saltando una valla, a números de cuatro cifras que disminuirán de siete en siete hasta llegar a cero o recomenzarán si la cuenta no es justa. Quizá vencí alguna vez o la noche fue magnánima; casi siempre tuve que abrir los ojos a la ceniza de un amanecer, buscar una bata fría y ver llegar la fatiga anterior a todo esfuerzo, el sabor a pizarra de un día interminable. No sé vivir sin cansancio, sin dormir; no sé por qué la noche odia mi sueño y lo combate, murciélagos afrontados sobre mi cuerpo desnudo. He inventado cientos de recursos mnemotécnicos, las farmacias me conocen demasiado y también el Chivas Regal. Tal vez no merecía mi mandala, tal vez por eso tardó en llegar. No lo busqué jamás, cómo buscar otro vacío en el vacío; no fue parte de mis lúgubres juegos de defensa, vino como vienen los pájaros a una ventana, una noche estuvo ahí y hubo una pausa irónica, un decirme que entre dos figuras de exhumación o nostalgia se interponía una amble construcción geométrica, otro recuerdo por una vez inofensivo, diagrama regresado de viejas lecturas místicas, de grimorios medievales, de un tantrismo de aficionado, de alguna alfombra iniciática vista en los mercados de Jaipur o de Benarés. Cuántas veces rostros limados por el tiempo o habitaciones de una breve felicidad de infancia se habían dado por un instante, reconstruidos en el escenario fosforescente de los ojos cerrados, para ceder paso a cualquier construcción geométrica nacida de esas luces inciertas que giran su verde o su púrpura antes de ceder paso a una nueva invención de esa nada siempre más tangible que la vaga penumbra en la ventana. No lo rechacé como rechazaba tantas caras, tantos cuerpos que me devolvían a la rememoración o a la culpa, a veces a la dicha todavía más penosa en su imposibilidad. Le dejé estar, en la caja morada de mis ojos cerrados lo vi muy cerca, inmóvil en su forma definida, no lo reconocí como reconocía tantas formas del recuerdo, tantos recuerdos de formas, no hice nada por alejarlo con un brusco aletazo de los párpados, un giro en la cama buscando una región más fresca de la almohada. Lo dejé estar aunque hubiera podido destruirlo, lo miré como ni miraba las otras criaturas de la noche, le di acaso una sustancia primera, una urdimbre diferente o creí darle lo que ya tenía; algo indecible lo tendió ante mí como una fábrica diferente, un hijo de mi enemiga y a la vez mío, un telón musgoso entre las fiestas sepulcrales y su recurrente testigo.

Desde esa noche mi mandala acude a mi llamado apenas se encienden las primeras luces de la farándula, y aunque el sueño no venga con él y su presencia dure un tiempo que no sabría medir, detrás queda la noche desnuda y rabiosa mordiendo en esa tela invulnerable, luchando por rasgarla y poner de este lado los primeros visitantes, las previsibles y por eso más horribles secuencias de la dicha muerta, de un árbol en flor en el atardecer de un verano argentino, de la sonrisa de una mujer que vive una vida ya para siempre vedada a mi ternura, de un muerto que jugó conmigo sus últimos juegos de cartas sobre una sábana de hospital.

Mi mandala es eso, un simplísimo mandala que nace acaso de una combinación imaginaria de elementos, tiene la forma ovalada del recinto de mis ojos cerrados, lo cubre sin dejar espacios, en un primer plano vertical que reposa mi visión. Ni siquiera su fondo se distingue del color entre morado y púrpura que fue siempre el color del insomnio, el teatro de los desentierros y las autopsias de la memoria; se lo diría de un terciopelo mate en el que se inscriben dos triángulos entrecruzados como en tanto pentáculo de hechicería. en el rombo que define la oposición de sus líneas anaranjadas hay un ojo que me mira sin mirarme, nunca he tenido que devolverle la mirada aunque su pupila esté clavada en mí; un ojo como el Udyat de los egipcios, el iris intensamente verde y la pupila blanca como yeso, sin pestañas ni párpados, perfectamente plano, trazado sobre la tela viva por un pincel que no pretende la imitación de un ojo. Puedo distraerme, mirar hacia la ventana o buscar el vaso de agua en la penumbra; puedo alejar a mi mandala con una simple flexión de la voluntad, o convocar una imagen elegida por mí contra la voluntad de la noche; me bastará la primera señal del contraataque, el deslizamiento de lo elegido hacia lo impuesto para que mi mandala vuelva a tenderse entre el asedio de la noche y mi recinto invulnerable. Nos quedaremos así, seremos eso, y el sueño llegará desde su puerta invisible, borrándonos en ese instante que nadie ha podido nunca conocer.

Es entonces cuando empezará la verdadera sumersión, la que acato porque la sé de veras mía y no el turbio producto de la fatiga diurna y del eyo. Mi mandala separa la servidumbre de la revelación, la duermevela revanchista de los mensajes raigales. La noche onírica es mi verdadera noche; como en el insomnio, nada puedo hacer para impedir ese flujo que invade y somete, pero los sueños sueños son, sin que la conciencia pueda escogerlos, mientras que la parafernalia del insomnio juega turbiamente con las culpabilidades de la vigilia, las propone en una interminable ceremonia masoquista. Mi mandala separa las torpezas del insomnio del puro territorio que tiende sus puentes de contacto; y si lo llamo mandala es por eso, porque toda entrega a un mandala abre paso a una totalidad sin mediaciones, nos entrega a nosotros mismos, nos devuelve a lo que no alcanzamos a ser antes o después. Sé que los sueños pueden traerme el horror como la delicia, llevarme al descubrimiento o extraviarme en un laberinto sin término; pero también sé que soy lo que sueño y que sueño lo que soy. Despierto, sólo me conozco a medias, y el insomnio juega turbiamente con ese conocimiento envuelto en ilusiones; mi mandala me ayuda a caer en mí mismo, a colgar mi conciencia allí donde colgué mi ropa al acostarme.

Si hablo de esto es porque al despertar arrastro conmigo jirones de sueños pidiendo escritura, y porque desde siempre he sabido que esa escritura -poemas, cuentos, novelas- era la sola fijación que me ha sido dada para no disolverme en ése que bebe su café matinal y sale a la calle para empezar un nuevo día. Nada tengo en contra de mi vida diurna, pero no es por ella que escribo. Desde muy temprano pasé de la escritura a la vida, del sueño a la vigilia. La vida aprovisiona los sueños, pero los sueños devuelven la moneda profunda de la vida. En todo caso así es como siempre busqué o acepté hacer frente a mi trabajo diurno de escritura, de fijación que es también reconstitución. Así ha ido naciendo todo esto.

 "Julio Cortázar"

[...]"también me averguenza porque hablo de mí, la eterna primera persona del singular, y en cambio me siento incapaz de decir nada de él."[...]

Cómo se pasa al lado..

Los descubrimientos importantes se hacen en las circunstancias y los lugares más insólitos. La manzana de Newton, mire si no es cosa de pasmarse. A mí me ocurrió que en mitad de una reunión de negocios pensé sin saber por qué en los gatos -que no tenían nada que ver con el orden del día- y descubrí bruscamente que los gatos son teléfonos. Así nomás, como siempre las cosas geniales.

Desde luego un descubrimiento parecido suscita una cierta sorpresa, puesto que nadie está habituado a que los teléfonos vayan y vengan y sobre todo que beban leche y adoren el pescado. Lleva su tiempo comprender que se trata de teléfonos especiales, como los walkie-talkies que no tienen cables, y además que también nosotros somos especiales en el sentido de que hasta ahora no habíamos comprendido que los gatos eran teléfonos y por lo tanto no se nos había ocurrido utilizarlos.

Dado que esta negligencia remonta a la más alta antigüedad, poco puede esperarse de las comunicaciones que logremos establecer a partir de mi descubrimiento, pues resulta evidente la falta de un código que nos permita comprender los mensajes, su procedencia y la índole de quienes nos los envían. No se trata, como ya se habrá advertido, de descolgar un tubo inexistente para discar un número que nada tiene que ver con nuestras cifras, y mucho menos comprender lo que desde el otro lado puedan estar diciéndonos con algún motivo igualmente confuso. Que el teléfono funciona, todo gato lo prueba con una honradez mal retribuida por parte de los abonados bípedos; nadie negará que su teléfono negro, blanco, barcino o angora llega a cada momento con un aire decidido, se detiene a los pies del abonado y produce un mensaje que nuestra literatura primaria y patética translitera estúpidamente en forma de miau y otros fonemas parecidos. Verbos sedosos, afelpados adjetivos, oraciones simples y compuestas pero siempre jabonosas y glicerinadas forman un discurso que en algunos casos se relaciona con el hambre, en cuya oportunidad el teléfono no es nada más que un gato, pero otras veces se expresa con absoluta prescindencia de su persona, lo que prueba que un gato es un teléfono.

Torpes y pretenciosos, hemos dejado pasar milenios sin responder a las llamadas, sin preguntarnos de dónde venían, quiénes estaban del otro lado de esa línea que una cola trémula se hartó de mostrarnos en cualquier casa del mundo. ¿De qué me sirve y nos sirve mi descubrimiento? Todo gato es un teléfono pero todo hombre es un pobre hombre. Vaya a saber lo que siguen diciéndonos, los caminos que nos muestran; por mi parte sólo he sido capaz de discar en mi teléfono ordinario el número de la universidad para la cual trabajo, y anunciar casi avergonzadamente mi descubrimiento. Parece inútil mencionar el silencio de tapioca congelada con que lo han recibido los sabios que contestan a ese tipo de llamadas.

 

"Julio Cortázar"

 

Che que esperás..

¡Volvé y matá a todos estos giles!
 
Hoy donde ser peronista está de moda.

Veo tus ojos en el sol
y tu risa a su alrededor.

Es una suerte que estemos lejos
Si estuvieras acá, no te vería en el sol.

  "El mundo nada puede contra un hombre que canta en la miseria"

Nostalgia..

"el tiempo pasa volando

y la memoria siempre queda en pie"

La nostalgia (< griego clásico νόστος «regreso» y ἄλγος «dolor») describe un anhelo del pasado.

La nostalgia es referida comúnmente no como una enfermedad ni un campo del estudio, sino como un sentimiento que cualquier persona normal puede tener. La nostalgia es el sufrimiento de pensar en algo que se ha tenido y que ahora ya no se tiene. La nostalgia se puede asociar a menudo con una memoria cariñosa de la niñez, una persona, un cierto juego o un objeto personal estimado.

Los estudios muestran que muchas personas creen que en años o décadas pasadas las personas estaban mejor de lo que están ahora, con un nivel de vida más alto. Esta creencia es muy típica de la nostalgia.

La nostalgia ya no se refiere a una enfermedad, sin embargo puede conllevar síntomas que son tanto verdaderos como físicos en la naturaleza. Se relaciona con momentos de un amor perdido.

La nostalgia no es definible científicamente; sin embargo, distintos pensadores han hablado de ella: Nostalgia es la sublimación en la indeterminación de un anhelo del alma desbordado en la materia, «como un amar sin ser amado y como un dolor que sentimos en miembros que no tenemos», por el cual se transparenta un «echar de menos lo que no somos», y la aceptación de que nos encontramos «incompletos y mancos».

La nostalgia es la obsesión aflictiva de estar en otra «parte» (dimensión), de superar la temporalidad y la finitud hacia la eternidad y la infinitud, de volver a la Ítaca de los orígenes (tal como los aluviones de su etimología griega – nosteo y algeo, «volver a la patria» y «sentir dolor» - lo indican). La nostalgia, aun cuando también identifica en sus límites un sentimiento de pérdida, no se refiere a una vivencia corriente, sino a una difusa, a la vez que persistente y dolorosa, como la que denota la palabra dor (< lat. pop. dolus < dolere). El hombre no está satisfecho de ser hombre, pero no sabe hacia qué regresar, ni cómo volver a un estado del que ha perdido todo recuerdo claro. La nostalgia que tiene de él constituye el fondo de su ser y, a través de ella, comunica con lo más antiguo que subsiste en él.

La nostalgia mezcla «un sentimiento de encanto ante el recuerdo del objeto ausente o desaparecido para siempre en el tiempo, un sentimiento de dolor ante la inasequibilidad de ese objeto, en fin un anhelo de retorno que quisiera transponer la enigmática distancia que separa el ayer del hoy y reintegrar el alma en la situación que el tiempo ha abolido»

Huxley y su puerta.

Me encontraba en el Aeropuerto de Ezeiza esperando mi vuelo a Madrid, por motivos laborales. Estaba un poco fastidioso porque tenía que ir a Madrid, en realidad, quería ir a Barcelona, es mucho mas linda en ésta época. Aburrido de tanto esperar, saqué un libro de mi mochila, querida mochila que me acompaña a todos lados, aunque todos me la critiquen, un poco destartalada pero siempre fiel; En fin, me puse a leer un libro muy interesante de Huxley, y así, el fastidio se me fue a medida que pasaba las hojas.

Me perdí tanto en la lectura que me había olvidado donde estaba y el porqué cuando reaccioné me levanté de un salto y miré hacia todos lados buscando la información de mi vuelo, mi corazón latiendo fuerte me decía que lo había perdido; Y en ese momento suena el altavoz del aeropuerto diciendo: “Pasajeros del vuelo IBE0424 con destino Madrid, por favor esperar, el vuelo esta retrasado, sepan disculpar las molestias.” ¡Ese era m vuelo!

Con esa voz volvió mi tranquilidad, y me dispuse a continuar con la lectura.

Seducido nuevamente por ella, me perdí de todo; Cuando logro reaccionar nuevamente, los altavoces estaban diciendo: “Por favor pasajeros, último llamado para  el vuelo IBE0424 con destino Madrid.”

No alcance a terminar de escuchar la palabra Madrid, que ya estaba disparando hacia mi vuelo, estaba por entrar cuando escuché que alguien grita: “Jim Morrison, Jim Morrison” , era la voz de una mujer con un acento extraño, no era argentina aparentemente, me di vuelta por curiosidad mas que nada, ya que no tengo ni parecido con Jim Morrison, pero tal vez al voltearme vea a Jim Morrison que no murió realmente y estuvo refugiado en Argentina todo estos años vaya quien a saber porque, o por lo menos eso creí; Todo era posible en esos tiempos.

Pero al voltearme realmente vi a una hermosa chica que me hablaba de una forma rara en una mezcla de ingles con palabras en español, tratando de hacerme entender que me decía Jim Morrison porque vio que estaba leyendo a Huxley, por eso me preguntaba si me gustaba Morrison, si había leído también The Doors of Perceptions, libro de A. Huxley que da nombre a la famosa banda The Doors al ser leído por Jim Morrison.

En realidad, entiendo bien ingles, por  motivos laborales me relaciono constantemente con personas de habla sajona, pero la vi tan linda tratando de explicármelo de esa manera que deje que lo hiciera.

Una vez que terminó; ¡Ahí si!, le explique en ingles que me llamaba Demián, hablaba ingles e iba a ser mas fácil que nos comuniquemos así; Sonrío, me llamo Annie dijo y se disculpo.

Luego seguimos la charla, en la cual le contesté lo que me había preguntado sobre Huxley; De esta manera, por tercera vez en el día, me había olvidado de todo a causa de Huxley, cuando nos interrumpe la Azafata diciendo que entremos, el avión esta por despegar. Nos apuramos y entramos, con un poco de suerte, y otro poco de argentinismo, logramos sentarnos al lado.

Continuamos la charla, me dijo que era de Londres, y estaba en Argentina por cuestión de trabajo, ahora tenia que viajar a Madrid, y luego volvía a Londres nuevamente. Se disculpo por no saber hablar bien español, me confeso que era su primera vez en Argentina y  le costo mucho comunicarse, a pesar de ya haber estado antes en España.

Hablamos de todo un poco, increíblemente durante las 12 horas que dura el viaje.

Le conté de lo fastidioso que estaba antes de encontrarla, que no tenia ganas de ir a Madrid, quería ir a Barcelona; también que estaba pasando un momento en el cual estaba cansado de seguirle el ritmo a esta sociedad, donde todos van a mil, donde yo quería un poco mas de cordura; Le confesé que pronto, cuando gane lo suficiente, iba a dejarlo todo, y vivir de las cosas que me gustan, sin presiones, ni tiempo.

Ella me contó que hace un tiempo estaba soñando repentinamente con George Wells, que se le aparecía y le contaba detalles escalofriantes de lo que estaba pasando en el mundo; Yo la interrumpí de inmediato diciendo: “La maquina del tiempo”, libro de G. Wells que he leído y me encanto, unos de los primeros de ciencia ficción, y sencillamente fascinante. Ella, me dijo: “si, si”; Sonreímos y me siguió contando.

Durante toda la charla, tuve la sensación, de que cada cosa que ella me decía, yo lo estaba pensando, era magnifico hablar con ella.

Llegamos a Madrid, yo tenía que ir urgente a una reunión, pero quedamos en hablar para hacer algo a la noche, y nos despedimos.

A la noche volví a verla, cenamos juntos. Seguimos conversando, parecía como si los temas de conversación nunca se acabasen, era tan natural hablar con ella, como si la conociese desde siempre.

En un momento, la interrumpí, y le dije que quería saber mas de sus sueños, en el que aparecía tanto G. Wells, realmente me interesaba mucho.

Ella asintió y luego me contó, tenía conversaciones con el, conversaciones claras y nítidas, en las que se hablaban temas de suma importancia, y totalmente concientes, no podía encontrarle explicación; Es como estar pidiéndole concejos sobre la vida actual. Y hasta a  veces, me revela secretos. Luego se puso seria y me dijo: “Aunque hay sueños que son realmente  interesantes, hay otros que se convierten en pesadillas.”

Hubo un silencio, luego Annie lo interrumpió: “Así básicamente me comunico con una persona muerta, él me revela sus secretos y yo los míos” lo dijo con la misma dulzura que la caracterizaba, y esas palabras junto a esa expresión jamás las olvidaré. Le creí, le creí todo, no estaba muy lejos de poder creerlo.

Quise seguir preguntado sobre el tema, cuales serian los secretos que pudiese revelarle G. Wells, pero mejor decidí no agobiarla y seguimos hablando de otras cosas.

Recordé esta linda historia de hace un tiempo, pero todavía me cuesta creerlo, me esta pasando lo mismo. Hace cuestión de unas semanas empecé a tener sueños con Huxley, y cuando despierto me acuerdo de todo, me queda la sensación de haberlo vivido, con tanta realidad. Algunas charlas son interesantes, divertidas; Pero hay otras que hubiese sido mejor olvidar, verdaderas pesadillas, tenia razón Annie cuando dijo esa frase que tanto recordaré. Así básicamente me comunico con un muerto, Aldous Huxley, él me revela sus secretos, muy escalofriantes por cierto, y yo les cuentos los míos.